Cáos.

Y amargas tus manías, como el color de tu pelo.
La rabia en las miradas, por pasar de cien a cero.
Centímetros centrales entre el odio y el dolor,
Y una fina rendija que deja atrás al amor.

Más sublime la esperanza de volver a oler tus besos,
Saborearlos y beberlos como a palo el ron añejo.
Entre sábanas tan negras porque no sueño contigo,
Y la pureza que me falta ya me hace notar el frío.